Dichterin
	.
	Sie wohnte in einem kleinen Zimmer
	gleich am freeway, und sie schrieb
	wie ein Mann - wie einer, der in den
	Docks arbeitet -;ich
	erzählte ihr, ich hätte mal wieder
	eine Sauftour hinter mir, und ich
	müsste mir die Zehennägel schneiden
	(sie taten mir wirklich weh), und es
	gäbe eine Menge Leute, die mir
	auf die Nerven gingen, schlimmer
	als ein kaputtes Handschuhfach,
	und sie kam her und küsste mich,
	fragte, ob ich Kaffee wollte und
	ob ich schon was gegessen hätte,
	und dann sagte sie, ihr Radio sei
	futsch, es sei ihr runter gefallen,
	und ich griff mir ein Messer und
	bearbeitete damit die Schrauben an
	der Rückwand.
	.
	Sei vorsichtig, sagte sie
	da steht, man kann einen Schlag kriegen;
	und ich sagte zu ihr: ich bin un-
	sterblich, mich bringt so leicht
	nichts um.
	.
	Sie stellte eine Tasse
	Kaffee und ein Käse-Sandwich vor mich
	hin, und ich drückte im Radio die
	wackeligen Röhren wieder rein, kaputt
	schien keine zu sein, aber dann
	wurde es Zeit fürs erste Rennen und ich
	sagte: Mensch, ich hab keine Zeit!
	.
	Wenn du unsterblich bist,
	sagte sie, dann hast du
	jede Menge Zeit
	.
	Ich aß den Käse-Sandwich und trank den
	Kaffee.
	.
	Bis heute abend, sagte ich,
	ich reparier dir das gott-
	verdammte Ding heute abend!
	.
	Ich kletterte aus dem Fenster und in
	meinen Wagen, und in der Nachmittags-
	sonne hatten der Parkplatz und der
	Staub und Dreck und alles so einen
	weichen gelben und braunen Schimmer,
	und die Weinranken am Zaun rochen
	grün, oder wie eben Grün so riecht, und
	ich setzte rückwärts raus, winkte ihr
	durch die Windschutzscheibe zu, und sie
	stand am Fenster, lächelte und winkte,
	und ich fuhr im Rückwärtsgang den Weg
	runter, bog in die Straße ein, drückte
	den Automatikhebel nach vorn, fuhr los
	in Richtung Freeway, überlegte, was ich
	getan hatte oder versäumt hatte, mit
	dem Radio oder mit ihr, kam mir vor
	als hätte ich eine Armee im dicksten
	Schlamassel im Sich gelassen, aber dann
	schnitt mich so ein Kerl in einem Volks-
	wagen, und ich vergaß alles und trat
	das Gaspedal durch und raste ihm nach.
	.
	Charles Bukowski
	(aus Charles Bukowski: "Western Avenue", Gedichte 1955-1977 Deutscher Taschenbuchverlag München, 1992)
	.
	Übersicht       zznet